Elle est d'ailleurs ...

Elle est d’ailleurs

Parfois elle a l’impression de venir d’ailleurs, d’être un ovni, de glisser en apesanteur, loin au-dessus des autres. Elle les voit, elle les écoute, elle leur donne le poids qui leur permet de toucher son cœur et d’exister dans sa vie. Mais eux doivent lever les yeux pour la voir et bien peu le font.

Et elle ne croit pas qu’ils l’entendent … alors elle se tait …

Elle est dans la lune, elle a la tête dans les nuages ou parfois dans les étoiles. Elle aime la poésie, pas les calculs rationnels. Elle donne de l’importance aux choses qui n’en ont pas et de la légèreté aux choses graves. Elle pleure quand il faudrait cacher ses émotions et elle cache son âme dans les plis de sa fierté. Elle prend de l’âge dans un monde où il faut rester jeune et elle reste enfant dans un univers de gens sérieux qui ont désappris l’émerveillement.

Un sourire, une fleur, un rayon de soleil font ses petits bonheurs, mais avoir perdu la foi dans le Bonheur majuscule, la laisse assommée … alors elle reste sans bouger …

Elle est souvent loin. Ses pensées errent, vagabondent, voyagent, laissant son enveloppe aux prises avec le quotidien. Elle est double. Esprit libre … retenu par un cœur et un corps prisonniers de toutes les contingences, de tous les devoirs, de toutes les attaches. Elle balance en équilibre instable au bord des mondes, funambule entre envies et responsabilités. Elle perçoit toutes les beautés, toutes les douleurs, toutes les chances et tous les vides.

Elle a le vertige … alors elle se referme sur elle-même …

Elle a besoin de soleil, de chaleur, de douceur, de tendresse, de rires, mais ses mains ne savent pas se fermer pour les retenir. Elle a envie d’océan, d’infini, de sable et de brise, mais elle n’est qu’une coquille fragile, jouet des vagues et des vents.

Seule l’espérance lui permet encore de tutoyer l’amour … alors elle espère.

Seule une valse lente et légère sait la bercer d’illusions et de musique … alors elle danse.

Seuls les mots savent dessiner ses anges, ses papillons et ses orages … alors elle écrit ...

Seuls les songes éveillés la sortent de la longue torpeur de la mélancolie … alors elle rêve …